Una poesía

Naciste en la noche...
parido fuiste con más dolor, con más pena
aquella mujer triste que acunó la simiente
te trajo a esta tierra.
Todo el polvo que pisar podía tu sombra
fue tu cuna primera...

Eres niño y no conoces la sonrisa de los que no han crecido.
Eres hombre y el sol no te divisa entre la hierba.

Trabajo, el pan único de tus días...
Sudor, el agua de tu boca..Rabia, alfombra, sangre...

Pero sueños también en el látigo ,
en la pena, en el hambre.

Pecho infantil que cobijas un existir todo penas,
manos tiernas roídas por la herramienta
máquinas tragando brazo,fatal humo,
ensuciando caras, secando lágrimas .

Traqueteo infernal que quiebra piernas
¡Niños, tan sólo niños.ahogados de cadenas...!!.


Estas criaturas, estos tallos que para morir nacen, para ser aplastados,
-horribles manos,...
sucias nuestras manos, son arrancados a la tierra:
para el sudor y el trabajo, para abonar la opulencia.

Y, pronto, muy pronto,volver a ella, ¡¡ caer...!!...descansar al fin, bajo la misma tierra...

Tú IQBAL, nacido en la noche, forjado en el yunque de la explotación y la miseria...
naciste para dar luz, encender llama, fuego en los niños rotos...
de corazón marchito,

Una voz de silencio, una mano de paz y un corazón de Cristo lleno,
fue VIDA, fue GRITO inmenso de LIBERTAD.

Y ÉL expira, como ayer, sobre la cruz desnuda de cada niño esclavo.

¿CUÁNTO TIEMPO MÁS
NOS SEGUIREMOS LAVANDO LAS MANOS?